Al pasar de los años,

 ¿qué sentiré leyendo estos poemas

de amor que ahora te escribo?.

 Me lo pregunto porque está desnuda

 la historia de mi vida frente a mí,

 en este amanecer de intimidad,

 cuando la luz es inmediata y roja

 y yo soy el que soy

 y las palabras

 conservan el calor del cuerpo que las dice.

Serán memoria y piel de mi presente

 o sólo humillación, herida intacta.

 Pero al correr del tiempo,

 cuando dolor y dicha se agoten con nosotros,

 quisiera que estos versos derrotados

 tuviesen la emoción

 y la tranquilidad de las ruinas clásicas.

 Que la palabra siempre, sumergida en la hierba,

 despunte con el cuerpo medio roto,

 que el amor, como un friso desgastado,

 conserve dignidad contra el azul del cielo

 y que en el mármol frío de una pasión antigua

los viajeros románticos afirmen

 el homenaje de su nombre,

 al comprender la suerte tan frágil de vivir,

 los ojos que acertaron a cruzarse

 en la infinita soledad del tiempo.